En el funeral del abuelo, Dahlia, de 18 años, se siente aislada mientras su familia echa humo por la mísera herencia de un dólar. Pero cuando un desconocido le pasa una nota secreta, Dahlia se ve arrastrada a un misterio que solo ella puede resolver. Permanecí junto a la tumba, con las manos metidas en los bolsillos de mi vestido negro demasiado pequeño, escuchando cómo la voz monótona del sacerdote se mezclaba con el susurro del viento.
Era el día más triste de mi vida, pero todos los demás miembros de la familia parecían más preocupados por mirarse unos a otros que por llorar al abuelo. Podía sentir su amargura en el aire frío de octubre, espesa como el sirope. Un dólar para cada uno. Eso es todo lo que el abuelo nos dejó en su testamento, y estaban furiosos. ¿Y yo? No estaba enfadada.
Solo… vacía. El abuelo no debía haberse ido. Era la única persona que me veía, no al desastre, ni a la niña de repuesto a la que nadie prestaba atención, sino a mí. Me dejó entrar cuando a nadie más le importaba.Miré las flores que descansaban sobre su ataúd. Le había traído una rosa roja, y destacaba entre las margaritas blancas que todos los demás habían colocado sobre el ataúd.
“Un dólar”, siseó la tía Nancy desde detrás de mí. “¡Un maldito dólar! Ese hombre estaba lleno de dinero, ¿y esto es lo que conseguimos?”. El tío Vic soltó una carcajada amarga. “¿Verdad? Juro que lo hizo a propósito, el viejo rencoroso”. “Típico de papá”, murmuró mamá, cruzando los brazos con fuerza sobre el pecho. “Siempre tenía favoritos, y Dahlia era su pequeña mascota. Seguro que tiene algo que desconocemos”.Los ojos de tía Nancy se clavaron en mí, agudos como el cristal. “¿Qué te dejó, Dahlia? ¿Algo? No actúes como si no hubieras recibido algo más”.
Me puse rígida. “Recibí lo mismo que todos ustedes”. Los dedos de mamá se tensaron sobre mi hombro. “¿Estás segura?”, preguntó en voz baja. “Siempre estabas con él. Quizá te contó algo… Piénsalo bien, Dahlia. Le debes a tu familia compartir lo que te haya dicho”. Me vinieron a la memoria las tontas historias del abuelo sobre tesoros perdidos hacía mucho tiempo y los caramelos de mantequilla que siempre llevaba en el bolsillo del abrigo.
A veces me guiñaba un ojo y me decía: “Un día, chiquilla, te dejaré un tesoro. Un tesoro de verdad”. Pero solo era un juego, una broma entre nosotros. Sacudí la cabeza y volví la mirada hacia el ataúd. “Lo que el abuelo me dio fue su amor, sus historias y un lugar que se sentía más como un hogar que mi propio hogar. Esas cosas valían más que el dinero, y no hay forma de que pueda…”. “¡A nadie le importa nada de eso!”, espetó mamá.
“¡Piensa, niña! ¿Qué pasó con todo su dinero?” Me encogí de hombros. Realmente no sabía la respuesta a su pregunta y no me importaba. El abuelo se había ido. Era mi confidente, mi lugar seguro, mi amigo. Había perdido a la persona más importante del mundo, pero lo único que les importaba era ponerle precio a su muerte.
